La belleza de los tiempos muertos.
Esos espacios de vida en que uno ve el gesto,
el mohín, la frase,
la intención, la caricia,
la brisa que surgió aquella mañana de una pantalla me dio en la cara, y hoy,
todavía fresca, me acompaña.
Beso, brisa.
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Es un pozo profundo,
pintado de rosa.
Es una sima
rebozada en negro
es un clamor
rodeado de silencio.
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Jadeas al oir ronquidos
que hacen resbalar babas
que limpian barbillas
de regla ensangrentadas.
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Es el vino la frontera
el mareo y la verdad
y Buckley en el oído
trastabilla e imploro
aaaaaaaaaaaaaaah.
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Monstruos pétreos de sonrisas agrietadas
monstruos pétreos de abuelos vistos,
de nietos por ver,
peñas eternas que estuvieron y estarán
cuando se agusanen nuestros cuerpos.
Caminos vacíos llenos de vidas pasadas
carros, burros,
heno, leña,
cuervos y alimañas
nubes que miran el desandar del tiempo
en el escaso espacio de un retrovisor.
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Vi un lápiz que soñaba,
era yo.
Las esquinas tienen tres caras,
era yo.
un borde de escarcha,
era yo.
Y la vista anfibia también era yo.
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Son tus palabras cuchilladas que,
ya cosidas cicatrices;
enseño a mis amigos orgulloso.
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Vuelas, mosca cabezona
quiero ser tu cristal y que la luz que me traspasara.
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Mosquita pequeñita picantona,
mi piel agujereada te recuerda.
picas y repicas.
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Yo, fabada,
tu, queso;
entonces, yo gusano.
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Alma partida
llena la mía perdida
se me escapó un día,
el día de la partida.
Dicen que es negra,
otros que traidora,
aquellos que eterna, y yo,
moriría.
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Entre las rendijas de cada día
se escapa un barco a la deriva
se pierde doblando la esquina
mareando un café
agitando el hielo
o reventando un grano
Entre las rendijas de cada día
se escapan barcos a la deriva
sin timonel ni capitán
y con la Santa Bárbara vacía.
Volveré
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